«Не сотвори себе кумира.»
Прости, Всевышний, сотворю.
Простор Руси, хребты Памира
Мне верят: Пушкина люблю.
Открою в то столетье двери,
Закрыть забуду невзначай,
Чтобы и Моцарт, и Сальери
Зашли в мой дом на крепкий чай.
Потом Алеко и Земфиру
На юбилей свой приглашу,
Стихами пропитав квартиру.
Так просит сердце — не фэн-шуй.
А в сердце — чудные мгновенья:
То гений чистой красоты,
То светлый лучик вдохновенья,
То Муза в мантии мечты,
Кумир — поэт. Талант и лира.
Гудит божественно эфир.
«Не сотвори себе кумира…»
Что делать? Пушкин — мой кумир.
***
© Гагалева Г. А.
