Осень… Дождик ведром
С неба хмурого льет;
На работу чуть свет
Молодчина идет.
На плечах у него
Кафтанишка худой;
Он шагает в грязи
По колена, босой.
Он идет да поет,
Над погодой смеясь;
Из-под ног у него
Брызжет в стороны грязь.
Холод, голод, нужду
Сносит он до конца. —
И не в силах беда
Сокрушить молодца.
Иль землею его,
Иль бревном пришибет,
Или старость его
На одре пригнетет.
Да и смерть-то придет —
Не спугнет молодца;
С ней он кончит расчет,
Не поморщив лица.
Эх, родимый мой брат!
Много силы в тебе!
Эту силу твою
Сокрушить ли судьбе!..
***
1866 г. Иван Суриков
