Городок не стареет.
Сто семьдесят — молодой,
Солнечный, не седой,
Правда, газоны бреет.
Осень. Рыжеют клены,
Дома, как грибы растут.
Смотрятся ивы в пруд
Скромные — не гулёны.
По тротуарам чистым
Юность несёт мечты,
Чтоб были свои артисты,
Поэты и баянисты,
Художники, финансисты,
На каждом шагу — цветы.
Советуют мне: «Брось ношу —
Неперспективный край.»
Можга — на Земле мой Рай.
Я город такой не брошу.
***
© Гагалева Г. А.
